Le prince de cire

La chancellerie tient sous une tente, entre le port et les murailles, et tout y colle — la cire, l'encre, les doigts, l'air. Frédéric est à peine débarqué que les parchemins s'empilent déjà. Le pape l'a excommunié ; l'Empire ne s'arrête pas pour autant, il suit son maître outre-mer, avec ses actes à sceller.

L'abbé Hugues attend son tour parmi les solliciteurs, sa bure noire buvant la chaleur. Il a pris la croix, il a passé la mer ; le grès rose de son vallon lui semble d'un autre monde, sous cette lumière blanche qui écrase les ombres à midi. Quand on l'introduit, l'empereur parle. Il parle toujours, dit-on, et en six langues. Il tient à montrer qu'il sait où est Murbach : c'est sa manière d'honorer les gens, leur prouver qu'aucun vallon de l'Empire n'échappe à sa tête.

Le notaire écrit. Le diplôme accorde un péage ; le titre vient par surcroît, comme une fleur de rhétorique : princeps. Pour l'empereur, c'est une ligne dans une journée de lignes, entre un différend génois et une solde en retard — une faveur qui ne coûte rien, à l'ombre d'une muraille franque. L'excommunié fait des princes ; c'est peut-être ce qui l'amuse.

Hugues regarde sécher la cire. Il pense — un bâtisseur pense à bâtir — à un éperon rocheux au-dessus de Buhl, au débouché de son vallon, où sa tour monte peut-être déjà sans lui. Elle dira aux passants ce qu'un parchemin ne sait pas crier : ici commence la terre d'un prince. Le rocher portera son nom. Dehors, la mer fait son bruit de forge.